« Pirajuçara est le nom donné par le peuple Tupi à la rivière autour de laquelle ils
vivaient jusqu’au début du XXe siècle et où se trouve aujourd’hui une partie de la ville de São
Paulo, au Brésil. Pira signifie poisson et juçara signifie palmier. Le bassin de la rivière Pirajuçara
occupe une superficie où se trouve aujourd’hui une partie de la ville de São Paulo. Depuis le
commencé à recevoir le surplus de population de São Paulo. Le processus d’urbanisation
a été chaotique, négligeant les plans et études globaux pour l’ensemble du bassin. Plusieurs
parties du lit de la rivière ont été rétrécies et redressées et ont commencé à déverser
des ordures et des eaux usées non traitées de toute la région. Le fleuve a subi de si nombreuses
et grandes transformations au fil des ans qu’en réponse, il est devenu un ennemi furieux de la
population. A la saison des pluies, il envahissait les habitations, renversait les trottoirs, les murs
et entraînait même les gens dans son courant violent.

       A partir des années 1970, le Pirajuçara n’est plus visible car canalisée, enterrée et sa
forêt riveraine complètement détruite. Alors que dans de nombreuses régions du monde, les
rivières sont intégrées au paysage urbain, servant d’espaces de loisirs, de transport ou
d’approvisionnement, au Brésil la situation est différente. Nos rivières sont utilisées
principalement pour la production d’électricité ou comme égouts. La catastrophe
environnementale s’ajoute à la catastrophe sociale

     En 2011, étudiant les arts plastiques à l’Université de São Paulo, j’ai découvert
que le bâtiment prévu pour abriter la bibliothèque générale de la Cité Universitaire avait été
dévasté par les eaux de la rivière Pirajuçara, lors d’une inondation en 1988. En attendant les
travaux des experts pour l’évaluation des dégâts, l’administration publique a interdit le
bâtiment et ses abords. Une grande clôture a été érigée et elle est restée, cachée et
oubliée, pendant plus de 20 ans.

Je me suis rendue sur place et je suis tombée sur une immense clôture entourant une forêt.
J’ai escaladé la grille et je suis entré. La scène était incroyable : un bâtiment en ruine, envahi
par la végétation. Un grand escalier rond en plein centre indiquait un étage de plus sous le
niveau de la rue. La différence lumineuse entre l’intérieur plongé dans l’obscurité et l’extérieur
baigné par la lumière d’un jour d’été, éblouit ma vision. Malgré cela, ce que j’ai vu était
merveilleux. Il y avait une rivière en dessous ! L’intérieur noir du bâtiment dans l’obscurité
contrastait avec le vert vif de la végétation et la rivière reflétait tout comme un
kaléidoscope. J’ai senti que mes pieds touchaient l’eau et j’ai arrêté de descendre. J’ai
attrapé mon appareil photo, mais en regardant dans le viseur, je n’ai rien vu. J’ai ajusté
l’appareil de manière empirique et pris les photos présentées ici. La différence entre les zones
de haute et de basse luminosité a rendu difficile non seulement de voir mais aussi de
photographier la scène. Il fallait revenir avec un appareil plus puissant et un trépied.
Je suis montée dans les autres étages, inscrivis rapidement ce que je voyais en photos et en
dessins. J’avais peur.
J’ai proposé à mon professeur la réalisation d’un travail de site specific. Alors que je
réfléchissais à mon projet et à sa viabilité, un grave accident lors d’une soirée clandestine
a poussé les autorités à démolir le bâtiment.
Le gouvernement, prenant enfin conscience de la fragilité et de l’importance écologique du
lieu, l’a fermé définitivement. Je ne pouvais plus entrer.

     Le Pirajuçara a réclamé l’invasion de ses terres et la destruction de son écosystème.
L’explosion de la canalisation sous la bibliothèque de l’USP a montré que le fleuve était
toujours en vie. Ses eaux ont retrouvé la liberté et avec l’isolement du lieu, la régénération de
la forêt riveraine a eu lieu. Ses graines sont restées dans le sol pendant des décennies,
recouvertes de béton. Lorsque les eaux du Pirajuçara ont rompu les structures, permettant
l’entrer de la lumière et ont mouillé la terre, les graines ont germé, accomplissant le grand
miracle de la vie. 
La végétation qui a avalé le bâtiment et a fini par le vaincre appartient au biome atlantique,
l’un des plus dévastés du Brésil. Actuellement, la région reste fermée, en attendant la
régénération de la vie végétale, animale et minérale.

     L’architecture métaphysique de la modernité reposait sur une idée de la « nature »
comme chose extérieure à l’homme, qui permettait son exploration et sa domestication.
Nous n’habitons plus la Terre, nous l’exploitons. Dans ce contexte, le fait que certains
membres de la nature aient détruit la bibliothèque de la plus grande Académie du Brésil  est
révélateur et extrêmement symbolique.
     Mon travail emprunte le nom que le peuple Tupi a donné à la rivière : Pirajuçara, pour
raconter son histoire. Elle est une inspiration et un exemple.
A travers la récupération des photographies prises en 2011 et la peinture réalisée en 2023,
cette œuvre est un hommage à un écosystème qui a vaincu la culture humaine. »